Daquela, por esmagante maioría,
SI.
Gracias pola vosa axuda. Só votou que non o
Fromhell, e decepcionaríame que non o fixese! Mais está decidido que SI. Cando solucione certos detalles que poden mandalo todo ó carallo, direi de qué se trata. Non é que vos afecte, pero a min si, e moito, só quería compartilo convosco.
Un dos comentarios, anónimo, mandoume este poema de Walt Whitman. Coido que resume o voso (noso) sentir bastante ben. Póñoo aquí enteiro en castelán. O caso é que non o atopo en inglés por ningures, e empezo sospeitar que non é de Whitman. Coido que está extraído do
Clube dos poetas mortos. ¿Alguén pode axudarme a atopa-lo orixinal en inglés?
CARPE DIEM
No dejes que termine el día
sin haber crecido un poco,
sin haber sido feliz,
sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,
que es casi un deber.
No abandones las ansias
de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras
y las poesías sí pueden cambiar el mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.
Nos derriba, nos lastima, nos enseña,
nos convierte en protagonistas de nuestra propia historia.
Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa:
Tú puedes aportar una estrofa.
No dejes nunca de soñar, porque en sueños es libre el hombre.
No caigas en el peor de los errores: el silencio.
La mayoría vive en un silencio espantoso.
No te resignes.
Huye.
"Emito mis alaridos por los techos de este mundo", dice el poeta.
Valora la belleza de las cosas simples.
Se puede hacer bella poesía sobre pequeñas cosas,
pero no podemos remar en contra de nosotros mismos.
Eso transforma la vida en un infierno.
Disfruta del pánico que te provoca
tener la vida por delante.
Vívela intensamente, sin mediocridad.
Piensa que en ti está el futuro
y encara la tarea con orgullo y sin miedo.
Aprende de quienes puedan enseñarte.
Las experiencias de quienes nos precedieron de nuestros "poetas muertos",
te ayudan a caminar por la vida.
La sociedad de hoy somos nosotros, los "poetas vivos".
No permitas que la vida te pase a ti
sin que la vivas ....
Aunque el viento sople en contra,
la poderosa obra continúa......
No dejes nunca de soñar,
porque en sueños es libre el hombre.
WALT WHITMAN
Son o pallaso e estou aquí para que me escribas, ti que estás á outra beira da vida neste día de calor, coa túa terraza, os teus amiguiños, as túas cervexas, os teus camareiros e o teu mundo. Son o pallaso e vou vestido de cores ridículas e a suor escorre a pintura da miña cara. As miñas pegadas na rúa marcan o meu mundo de pallaso, os meus pasos renquean dubidosos por mor de tantos cartóns de viño, tamén por secuelas daquel atropelo de canda andaba a vender chisqueiros polos semáforos. Son o pallaso e vexo uns peruanos pequeneiros vendendo trapalladas deitadas enriba dunha manta na rúa, évos unha parella moza e un raparigo. Eu son o pallaso e ti me tiras fotos dende o outro lado da vida pensando que eu non me decato, e eu, namentres, agasallo ó pícaro peruán cun globo anuado en forma de cadelo, ben xeitoso, el ri, eu son o pallaso e é sabido que ós nenos gústanlles os pallasos. O pícaro alédase, eu son consciente do meu fedor a alcohol e ódiome algo máis do que decote. Non lembro cando anuei o globiño, non lembraba sequera que soubese facelos, pero debín de facelo eu, quen se non, os pallasos suponse que fan cousas polo xeito, que repartimos a delicia que non temos, pero eu non lembro ter feito o globiño, os meus miolos son unha masa dorida e pesada, a calor, a perruca, as mil drogas papadas das que non lembro o nome de todas. Deixo o neno peruán, paso a carón da túa mesa e dígoche Boas Tardes de pasada coa voz rouca, pero ben sabes que en realidade dígoche, Escríbeme, escríbeme cabrón, nacín para ser escrito por ti, e marcho devagar coma nun pesadelo, bébedo coma unha prea, e pérdome da túa vista polos rueiros perpendiculares á catedral. Nun recanto atopo outro neno, soíño, como vido do teu mundo ó meu, olla para min porque eu son o pallaso, eu apalpo nas miñas vestimentas rechamantes, síntocho ben meu neno, non me queda globiño ningún, senón se cadra che facía outro cadeliño, así que botei man da navalla e xa non sei se isto pasou ou es ti que o estás a escribir e daquela este sangue non está a luxarme...
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